Une sorte de torpeur a gelé le ciel et la terre. Une odeur acre d’acide, de chaux, de soufre plane au-dessus du sol. Ça sent la destruction lente, le sol qui est mort il y a longtemps, l’eau stagnante et les nuages sans forme que le vent ne fait pas osciller. La pluie ne pourrait nettoyer ce sol, ces murs, ces cheminées, leur saleté fait maintenant partie d’eux. Inscrustée à jamais.