Les mines de charbon, la souffrance, la douleur, le noir, l’humidité, le travail dur, la mort qui guette. L’énorme extracteur, qui seul émerge de la mine pointe vers le ciel son broyeur. De l’acier, imposant, rouillé, qui le jour comme la nuit grince lugubrement. Son mouvement est lent, presque hypnotique, la roue qui tourne sans fin, un mouvement perpétuel qui jamais ne ralentit, donnant une vie extérieure, pâle reflet de l’activité humaine enfouie dans la terre.

En fait, rien ici n’évoque vraiment la mort. Rien de la solitude infinie, des derniers instants de l’homme où, malgré la vie qui bat toujours, il ne peut plus atteindre personne, face à l’innocence de ces vivants qui contemplent en s’en doutant à peine une créature déjà différente, au-delà du dépit, détachée, ne souhaitant plus. Ici, au seuil de sa tombe, c’est peut-être l’absence qui est célébrée, la fin de ces moments, et on confond l’odeur du sol, auquel toutes les agonies retourneront, avec un air de paix. De ce qu’il possède toujours, l’endeuillé ne trouvera que deux noms: celui de l’homme dans celui de Dieu, enveloppés dans un mystère aimé. Dans cent ans, l’étranger n’y verra que la Croix, que l’air humide aura su orner de taches de rouille telles qu’elles sauront tromper le soleil et lui retourner ses rayons sous la couleur de l’or. -AD-