Une sorte de torpeur a gelé le ciel et la terre. Une odeur acre d’acide, de chaux, de soufre plane au-dessus du sol. Ça sent la destruction lente, le sol qui est mort il y a longtemps, l’eau stagnante et les nuages sans forme que le vent ne fait pas osciller. La pluie ne pourrait nettoyer ce sol, ces murs, ces cheminées, leur saleté fait maintenant partie d’eux. Inscrustée à jamais.

Les mines de charbon, la souffrance, la douleur, le noir, l’humidité, le travail dur, la mort qui guette. L’énorme extracteur, qui seul émerge de la mine pointe vers le ciel son broyeur. De l’acier, imposant, rouillé, qui le jour comme la nuit grince lugubrement. Son mouvement est lent, presque hypnotique, la roue qui tourne sans fin, un mouvement perpétuel qui jamais ne ralentit, donnant une vie extérieure, pâle reflet de l’activité humaine enfouie dans la terre.